Dienstag im September: Die anhaltenden Auswirkungen des 11. September

911 Memorial Freedom Tower Skyline im Hintergrund

Dienstag im September. Ich erinnere mich, was für ein schöner Tag es war. Es ließ alles andere, was passierte, umso surrealer erscheinen. Ich war aufgewacht, um meinen ersten Schultag am Uptown Institute of Fine Arts der NYU zu besuchen. Auf dem Weg zur Tür schaltete ich Howard Stern ein. Talk Radio war meine Abschreckung gegen Low-Tech-Einbrecher, nachdem ich kürzlich in meiner Wohnung in der Bronx eingebrochen war. Jemand hatte wegen des ersten Flugzeugabsturzes angerufen. Howard wusste nicht, ob es ein Witz war und ich auch nicht. Ich schaltete CNN ein und sah den zweiten Flugzeugabsturz. Und dann ging ich aus der Tür zur U-Bahn. Es war schrecklich, aber die Türme standen immer noch und ich wollte an meinem ersten Tag nicht zu spät kommen. Immerhin arbeitete die Stadt weiter, als das Trade Center Jahre zuvor bombardiert worden war.

Ich fuhr mit dem Zug 5 bis zur 86 St., alle redeten darüber, was los war. Aber von dort schickte der MTA alle Züge zurück in die Stadt, also stieg ich aus und ging nach Süden. Der Himmel hatte ein klares und perfektes Blau, das nur von schwarzen Rauchwolken im Süden getrübt wurde. Während ich ging, hörte ich die Radios geparkter Autos, und der 1010WINS-Nachrichtensender verdoppelte sich, als ich an jedem Auto vorbeikam. Der erste Turm war gefallen.

In der Schule drängten sich alle, die es geschafft hatten, um einen einzigen Fernseher. Es würde keinen Unterricht geben. Der zweite Turm fiel. Zell- und Festnetzleitungen waren verstopft. Das Internet, das Atomangriffen standhalten soll, lieferte E-Mails ohne Probleme. Alle versuchten einzuchecken, um sich gegenseitig zu versichern, dass es ihnen gut ging und sie am Leben waren.

Die Leute machten sich Sorgen. Was würde als nächstes getroffen werden? Die UNO? Die Freiheitsstatue? Das Metropolitan Museum of Art, einen Block von uns entfernt?

Ich glaube, ich habe eine Panikattacke

Endlich kam ich zu meinem Freund durch, der im Schatten der Türme arbeitete. Er ging selbst bei seinen Eltern in Westchester ans Telefon. Er war von der Wall Street zum Grand Central gelaufen und hatte den letzten Zug genommen.

Mein Freund, der von Columbia Presbyterian in die entgegengesetzte Richtung ging, holte mich ab und wir gingen zu seiner Wohnung im Central Park in der Nähe des Lincoln Centers. In dem fast leeren Park war die große Wiese, auf der so viele denkwürdige Konzerte stattfanden, mit Millionen von Tauben bedeckt, und jeder Vogel suchte grüne Sicherheit in einer erschütterten Welt. Eine New Yorker Taube ist mehr Fußgänger als Lufttier und joggt oft auf dem Bürgersteig, um nicht zu fliegen. Jetzt stieg die Herde massenhaft auf, wenn sich jemand näherte, wirbelte und sich dann zurückzog.

Die nächsten drei Tage verbrachte ich im Zimmer meines Freundes, um das zu tun, was der Rest von New York tat, und sah mir die 24-Stunden-Nachrichten an. Über dieselben Bilder weinen, sich immer wieder wiederholen und unseren kollektiven traumatischen Stress verstärken. Wir wollten helfen, aber es gab nichts zu tun. Sie konnten nicht einmal Blut spenden, die Banken waren voll.

Die Schule begann schließlich wieder, aber die Kunstgeschichte schien angesichts der sterbenden Menschen ziemlich bedeutungslos. Das schöne, umgebaute Herrenhaus in der Fifth Avenue, in dem die Schule untergebracht war und das mich bei meinem Besuch im Jahr zuvor begeistert hatte, verursachte Panikattacken. Ich könnte einem Professor gegenüber sitzen, in der zivilisierten Unordnung ihres Büros, während sie mir sagten, ich hätte eine Präsentation gut gemacht, aber ich würde das Gefühl haben, ohnmächtig zu werden, mich zu übergeben und zu sterben. Ich konnte mich nicht konzentrieren. Meine Noten rutschten ab. Ich habe mein Vollfahrstipendium verloren.

So erkennen Sie, ob Sie eine Panikattacke haben

Endlich ging ich zum Studentengesundheitszentrum für Therapie und Medikamente. Als meine Sitzungen dort abgelaufen waren, wurde ich in das St. Vincent Krankenhaus im West Village geschickt, um einen Vollzeit-Therapeuten zu bekommen. Teil dieses Prozesses war eine Beurteilung durch einen Bewohner des Krankenhauses. Nachdem ich in einem allgemeinen Wartezimmer mit Menschen gesessen hatte, die offensichtlich weit über meine relativ kleinen Probleme hinaus an einer psychiatrischen Krise litten, fühlte ich mich schuldig, dass ich selbst dort war und ihre wertvollen Ressourcen in Anspruch nahm.

Ich erzählte dem Bewohner dies und er sagte, dass er lieber mit jemandem wie mir zusammenarbeiten würde, weil ich, obwohl wir alle Hilfe brauchten, besser werden würde. Daran habe ich mich gefreut. Und obwohl es Jahre gedauert hat, wurde ich schließlich besser, wenn nicht gut. Es gab keinen Eureka-Moment. Aber die Panikattacken trafen mich seltener, die Angst ließ nach. Ich habe meinen Abschluss nicht gemacht, aber ich habe einen guten Job in einem anderen Bereich bekommen. Ich stieg aus meinen Medikamenten. Als die Angst wieder auftauchte, versuchte ich es mit CBT-Techniken. Wenn das nicht genug war, sah ich jemanden wieder. Es kommt und geht.

Ich werde nie wissen, ob ich eine generalisierte Angststörung entwickelt hätte, wenn dieser Septembertag ein ereignisloser erster Unterrichtstag gewesen wäre. In diesem Experiment gab es keine Kontrolle. Vielleicht gab es eine Eigenart von Genetik und Erziehung, die eine Bruchlinie in meiner Psyche bildete, die nur darauf wartete, geknackt zu werden.